Fuglen

En fugl
bretter ut sine
gyldne vinger
og glir sakte
over en blodrød
mur
I blant
kan man høre de spisse
dryppene
Noen ganger svakt
og lett
Andre ganger dundrer de
hensynsløst mot muren
og flyter av gårde
som tomme skall på den
evige sjø

*

Hvis du finner dette dikt, på første side i en bok. En pen bok, utgitt av en kjent dikter, i tusenvis av eksemplarer, på fem forskjellige språk, da vet du - like godt som alle andre - at dette er et dikt av beste kvalitet. Skrevet med følelse, med dype meninger, av en ekte dikter.

Hvis du finner dette dikt, på siste side av en utskrevet kladdebok i matte, skrevet av Per, tretten år. Da vet du - like godt som alle andre - at dette er et dikt skrevet av en veslevoksen drittunge, som tror han har skrevet et dikt, like bra som en stor dikter.
Dumme gutt!
Hva vet vel han om ekte dikterkunst?